BAUDELAIRE

AU LECTEUR  La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,  Occupent nos esprits et travaillent nos corps,  Et nous alimentons nos aimables remords,  Comme les mendiants nourrissent leur vermine. Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches, Nous nous faisons payer grassement nos aveux, Et nous rentrons gaîment dans le chemin bourbeux, Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.   Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste  Qui berce longuement notre esprit enchanté,  Et le riche métal de notre volonté  Est tout vaporisé par ce savant chimiste. C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent! Aux objets répugnants nous trouvons des appas; Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,  Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent. Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange Le sein martyrisé d'une antique catin,  Nous volons au passage un plaisir clandestin  Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.  Serré, fourmillant,comme un million d'helminthes, Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons  Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie, N'ont pas encore brodé de leurs plaisants desseins  Le canevas banal de nos piteux destins,  C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.  Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,  Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants  Dans la ménagerie infâme de nos vices,  Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!  Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,  Il ferait volontiers de la terre un débris  Et dans un bâillement avalerait le monde; C'est l'Ennui!--L'œil chargé d'un pleur involontaire,  Il rêve d'échafauds en fumant son houka. Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,  --Hypocrite lecteur,--mon semblable,--mon frère!

AL LECTOR Necedad, error, pecado y tacañería ocupan nuestras almas, nuestros cuerpos alteran, y complacientes nutrimos los remordimientos como los mendigos sus piojos. Tercos son los pecadores y cobarde el arrepentimiento; con creces exigimos se nos paguen las confesiones, y al cieno alegres regresamos creyendo borrar con viles llantos todas nuestras culpas. Satán Trigemisto en cojín del Mal se halla, mucho mece a nuestro hechizado espíritu, y ese sabio alquimista vaporiza el precioso metal de nuestra voluntad. ¡El Diablo maneja los hilos que nos mueven! Incluso en seres inmundos hallamos seducción; diariamente hacia el infierno vamos, y sin miedo, bajando a través de tinieblas hediondas. A fondo, como a una naranja seca, exprimimos algún placer clandestino que de pasada robamos tal un mísero libertino que besa y mordisquea los martirizados senos de una ramera vieja. En nuestras mentes se agita un pueblo de demonios, apiñado e hirviente como un millón de helmintos, y cuando respiramos fluye en los pulmones la Muerte, río invisible, con sus apagadas quejas. Si el estupro, el veneno, el puñal y el incendio aún no bordaron sus atractivos diseños en triste cañamazo de nuestra mala suerte, es que sólo tenemos, ¡ay!, almas no atrevidas. Hay chacales y panteras, linces y monos, hay escorpiones y buitres, y también serpientes, son monstruos que gruñen, aúllan y reptan en la infame leonera de nuestros vicios, ¡pero uno sobresale por feo, perverso e inmundo! Aunque no chille mucho y tampoco gesticule, seguro que a gusto haría de la tierra un caos y que al mundo se tragaría con sólo bostezar; ¡es el Tedio!, tiene en los ojos lágrimas falsas, y fuma la pipa mientras con patíbulos sueña. Lector, ya conoces a tan delicado monstruo, -lector hipócrita-¡tú, mi prójimo, mi hermano!