Bukowski

The Genious in the Crowd   there is enough treachery,    hatred violence                absurdity in the average   human being to supply any given    army on any given day   and the best at murder are    those who preach against it   and the best at hate are    those who preach love   and the best at war finally are    those who preach peace   those who preach god, need god   those who preach peace do not    have peace   those who preach peace do not    have love   beware the preachers   beware the knowers   beware those who are always    reading books   beware those who either detest    poverty   or are proud of it   beware those quick to praise   for they need praise in return   beware those who are quick to    censor   they are afraid of what they do   not know   beware those who seek constant    crowds for   they are nothing alone   beware the average man    the average woman   beware their love, their love    is average   seeks average   but there is genius in their    hatred   there is enough genius in their    hatred to kill you   to kill anybody   not wanting solitude   not understanding solitude   they will attempt    to destroy anything   that differs from their own   not being able to create art   they will not understand art   they will consider their    failure as creators   only as a failure of the world   not being able to love fully   they will believe your love   incomplete   and then they will hate you   and their hatred will be perfect   like a shining diamond   like a knife   like a mountain   like a tiger   like hemlock   their finest art Consumation of Grief   I even hear the mountains   the way they laugh   up and down their blue sides   and down in the water   the fish cry   and the water   is their tears.   I listen to the water   on nights I drink away   and the sadness becomes so great   I hear it in my clock   it becomes knobs upon my dresser   it becomes paper on the floor   it becomes a shoehorn   a laundry ticket   it becomes   cigarette smoke   climbing a chapel of dark vines. . .   it matters little,   very little love is not so bad   or very little life   what counts   is waiting on walls   I was born for this   I was born to hustle roses down    the avenues of the dead. The last Days of the Suicide Kid   I can see myself now   after all these suicide days    and nights,   being wheeled out of one of    those sterile rest homes   (of course, this is only if I    get famous and lucky)   by a subnormal and bored nurse   there I am sitting upright   in my wheelchair   almost blind, eyes rolling    backward into the     dark part of my skull   looking   for the mercy of death   Isn’t it a lovely day,    Mr. Bukowski?   Oh, yeah, yeah   the children walk past and I    don’t even exist   and lovely women walk by   with big hot hips   and warm buttocks and tight    hot everything   praying to be loved   and I    don’t even   exist   It’s the first sunlight we’ve    had in 3 days,   Mr. Bukowski.   Oh, yeah, yeah.   there I am    sitting upright    in my wheelchair,   myself whiter than    this sheet of paper,   bloodless,   brain gone, gamble gone,    me, Bukowski,   gone   Isn’t it a lovely day,    Mr. Bukowski?   O, yeah, yeah   pissing in my pajamas,    slop drooling out of   my mouth.   2 young schoolboys run by —   Hey, did you see that old guy   Christ, yes, he made me sick!   after all the threats to do so   somebody else has committed    suicide for me   at last.   the nurse stops the wheelchair,   breaks a rose from    a nearby bush,   puts it in my hand.   I don’t even know   what it is.   it might as well be my pecker   for all the good   it does. Confession   waiting for death   like a cat   that will jump on the   bed   I am so very sorry for   my wife   she will see this   stiff   white   body   shake it once, then   maybe   again   "Hank!"   Hank won't   answer.   it's not my death that   worries me, it's my wife   left with this   pile of   nothing.   I want to   let her know   though   that all the nights   sleeping   beside her   even the useless   arguments   were things   ever splendid   and the hard   words   I ever feared to   say   can now be   said:   I love   you.

El genio en la multitud hay suficiente falsedad, odio, violencia absurdo en el ser humano corriente como para abastecer cualquier ejército cualquier día y los mejores asesinos son los que predican contra el asesinato y los que más odian son los que predican amor y los que mejor hacen la guerra, finalmente, son los que predican paz aquellos que predican Dios, necesitan a Dios aquellos que predican paz, no tienen paz aquellos que predican paz, no tienen amor cuidado con los predicadores cuidado con los que saben cuidado con los que están siempre leyendo libros cuidado con los que detestan la pobreza, o los que se enorgullecen de ella cuidado con los de alabanza rápida porque necesita que los alaben a cambio cuidado con los dados a censurar tienen miedo de lo que no conocen cuidado de los que buscan multitudes porque solos no son nada cuidado con el hombre normal, la mujer normal cuidado de su amor, su amor es normal busca lo normal pero hay genialidad en su odio hay suficiente genialidad en su odio para matarte para matar a cualquiera por no querer la soledad por no entender la soledad intentarán destruir todo lo que sea diferente a lo suyo por no poder crear arte no entenderán el arte verán su fracaso como creadores sólo como un fracaso del mundo no pudiendo amar completamente creerán que tu amor es incompleto y entonces te odiarán y su odio será perfecto como un diamante brillante como un cuchillo como una montaña como un tigre como cicuta su mejor arte Culminación del dolor Oigo incluso a las montañas cómo se ríen en lo alto y lo bajo de sus azules laderas y en lo bajo en el agua los peces lloran y toda el agua son sus lágrimas. Escucho al agua, las noches que se consumen bebiendo y la tristeza se vuelve tan grande que la oigo en mi reloj, se vuelve pomos en la cómoda, se vuelve papel en el suelo, se vuelve un calzador, un ticket de lavandería, se vuelve humo de cigarrillo que escala una capilla de oscuras hiedras... poco importa, muy poco amor no está tan mal o poca vida lo que cuenta es observar a las paredes, Yo nací para eso, nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.  Los últimos días del chico suicida Puedo verme ahora tras todos estas noches y días suicidas llevado en silla de ruedas fuera de una de esas estériles residencias (por supuesto, esto es sólo si me hago rico y famoso) por una enferma aburrida y subnormal allí estoy sentado en mi silla de ruedas casi ciego, los ojos vueltos hacia la oscuridad de mi cráneo buscando la misericordia de la muerte ¿No es un bonito día, Sr. Bukowski? Oh, sí, sí niños caminan a lo lejos y yo ni siquiera existo y hermosas mujeres pasan caminando con cinturas grandes y ardientes nalgas calurosas, firmes, calientes ellas enteras implorando que las amen y yo ni siquiera existo Es el primer rayo de sol que tenemos en tres días Sr. Bukowski Oh, sí, sí allí estoy sentado en mi silla de ruedas, más blanco que esta hoja de papel, desangrado, el cerebro, ido, el riesgo, ido, yo, Bukowski, ido ¿No es un bonito día, Sr. Bukowski? meándome en el pijama, babeándome mierda de la boca 2 jóvenes estudiantes pasan corriendo – Ey, ¿has visto a ese viejo? Jesús, sí, ¡me pone enfermo! después de todas las amenazas de hacerlo alguien que no soy yo se ha suicidado por mí al fin. la enfermera detiene la silla de ruedas, arranca una rosa de un arbusto cercano la pone en mi mano Yo ni siquiera sé qué es. podría ser mi paquete por todo el bien que hace. Confesión esperando a la muerte como un gato que saltará sobre la cama Lo siento tanto por mi mujer ella verá este cuerpo blanco rígido lo zarandeará una vez y luego quizás otra "¡Hank!" Hank no responderá. no es mi muerte lo que me preocupa, es mi mujer abandonada con este montón de nada. Quiero que sepa sin embargo que todas las noches que he dormido a su lado incluso las peleas más inútiles fueron siempre algo espléndido y esas difíciles palabras que siempre temí decir pueden ahora decirse: Te quiero.