no morirá conmigo
y quizá sea por eso
que no suelte el bolígrafo.
Escupiendo las ideas
con esta bilis negra
que corre tanto por mis venas
como por la libreta.
Es chispa dando vida a la hoguera.
Hiedra que trepa la escalera
acercándose al cielo
sin separarse de la tierra.
Nos inunda esta marea
de preguntas sin respuesta
y solo en costas de inconsciencia
la espuma se dispersa
y la niebla y el alma se despejan...
La daga envenenada
que atraviesa mis defensas
es la dama malvada
antagonista de mis letras.
Coge cada sensación, la sacude
le da mil vueltas.
Boca bajo el corazón,
todo mi amor contra las cuerdas,
porque saltó desde el balcón
donde tiende a secar sus lágrimas la tristeza.
Pero seguiré tranquila,
me calma la desesperación.
Sé que la vida inquieta
es el camino óptimo.
La incertidumbre
la única certeza.
Y cuanto más me vacío escribiendo
más me llena.
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